Suas decisões não são as minhas.
São dela, daquele dia.
E se ela achou que era certo, devia ser.
Se ela dava conta, foi justo.
Ela, Marcela, barbarela, metade peixe, cravo e canela, já foi tantas e virou tantas outras.
Não me pertence mais.
Não posso ser capataz de mim mesma.
Não julgo, não rio, não penso no se.
Amanhã, acordo outra.
Olhos de bola de gude.
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pra mim, esse é seu melhor texto.
ResponderExcluiré poesia pura e fala de algo que bem sei o que é. assino embaixo, eu, que tô do seu lado pro que der e vier, pro que veio e que foi. :)